Pulito, quasi semplice, come una cosa fatta senza pensarci troppo ma che finalmente riesce.
Il Torino di D’Aversa non ha fatto miracoli, non ha riscritto la storia, non ha nemmeno giocato chissà che grande calcio.
Ha semplicemente fatto quello che andava fatto: prendere a schiaffi una Lazio gentile che non si è nemmeno presentata, se non per onorare il referto e disturbare il traffico.
E già questo, di questi tempi, vale come una redenzione.
Perché diciamocelo: dopo la vittoria di Sal Da Vinci a Sanremo e con il mondo che gioca a Risiko con le bombe vere, un’altra sconfitta del fu Toro sarebbe stata la prova definitiva che Dio esiste ma ha smesso di guardare.
Invece no.
Due gol, tre punti, e un passo fuori dalla melma.
Quella melma che conosciamo bene, che sa di domeniche andate a male, di classifiche che puzzano e di speranze riciclate.
Questa vittoria certifica almeno due cose.
La prima: l’idiozia ostinata di certa gente che va allo stadio a battere le mani a comando, come foche ammaestrate in saldo.
Quando fuori da lì c’è un mondo granata che chiede silenzio, chiede distanza, chiede dignità.
Perché sì, a volte anche non esserci è un atto d’amore.
Ma l’amore, si sa, è una cosa troppo complicata per chi preferisce applaudire.
La seconda è ancora più semplice, e fa più male: quanto abbia pesato l’handicap di Agonia Baroni in panchina.
Uno che costruiva castelli in aria ed in area, senza mai capire dove fosse il campo e dove finissero le sue fantasie.
Uno che aveva una specie di allergia per Zapata, come se il gol fosse una malattia da evitare.
Ed invece oggi, al primo cross decente, Zapata l’ha buttata dentro.
Semplice, naturale, quasi offensivo per tutto quello che abbiamo visto prima.
Troppo presto per dire chi sia davvero D’Aversa.
Ma non è troppo presto per dire chi è stato Baroni: una disgrazia.
Di quelle che arrivano senza bussare e ti svuotano il frigorifero.
Al livello di Cairo, più o meno.
E non è un complimento.
Adesso manca poco alla salvezza.
Il tempo di tirare il fiato, sputare il sangue e restare in piedi.
Poi ricomincerà il solito circo.
Quello che va avanti da vent’anni.
Con gli stessi numeri, gli stessi clown, e noi sempre lì, a chiederci perché continuiamo a parlarne.
Cairo merda
Ernesto Bronzelli.
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